«Как когда-то, кони резвые…»

ПОЭЗИЯ

«Как когда-то, кони резвые…»

Константин СКВОРЦОВ

*   *   *

Как когда-то, кони резвые

Топчут поле спелой ржи…

У Руси косу отрезали

Басурманские ножи.

Чтоб победные сражения

Не оставили следа,

Чтоб, стыдясь от унижения,

Впала в кому навсегда.

Но напрасно беспокоюсь я:

У Алёны нрав крутой

И коса-краса до пояса,

Как у той Руси святой.

Не водитесь, черти, в омуте.

Вам скажу, перекрестясь:

Зря Россию вы хороните,

У Алёны не спросясь!

ЧЕРЁМУХА

Холодных туч немые сполохи.

В воде по пояс замер лес...

Мы ждём цветения черёмухи,

Как чуда, что сойдёт с небес.

В куге, от солнца оробелые,

Засуетятся кулики,

В тумане сизом ризы белые

Наденут рощи вдоль реки.

Возникнет праздником

негаданным,

Как хор церковный, птичий гам.

И вся земля пропахнет ладаном

И превратится в Божий храм.

И снизойдёт к нам вдохновение,

И в этот миг мы вдруг поймём,

Что в это краткое мгновение

Мы в вышней вечности живём.

*   *   *

Вновь на поле разутюженном

Кровь, как терпкое виною...

Я фамильное оружие

Передал для СВО.

Рядом дядька кисло морщится,

Мол, потомков пожалей.

Ты за так отдал сокровище.

Разве нету сыновей?

Как же – нет!

О чём вы? Полноте!

Мне родные сыновья

В блиндажах –

не в тёплой комнате! –

Пряча гнев, ответил я.

Не по мне слова досужие,

У меня один расчёт:

Пусть хоть раз моё оружие

Сыновей моих спасёт.

Вновь войной

страна разбужена,

Но кому-то всё равно,

Что на поле разутюженном

Кровь, как терпкое вино…

ГОРЬКИЕ ТРАВЫ

Где взрывы заглушают крики,

Где птицы падают, устав,

Всё меньше дикой земляники,

Всё больше-больше горьких трав.

А где-то в глубине России,

Куда нагрянула беда,

Мать рухнет на пол,

обессилев,

Седая, словно лебеда.

Есть у войны свои законы,

Которые не превозмочь –

Ей кажется, что сын с иконы

Глядит, не в силах ей помочь.

Но от Судьбы куда ей деться,

Когда завещано в веках

Держать Россию,

как младенца,

В своих израненных руках.

...Глядят с небес святые лики

На землю, где в огне дубрав

Всё меньше дикой земляники,

Всё больше-больше

горьких трав.

*   *   *

Наша жизнь —

сплошные вольности,

Поле беглого огня...

Я не знаю, кто помолится

Перед Спасом за меня.

Может, та, что пламя осени

Разожгла в моей крови,

Или та, что ловко сбросила

Груз вериг былой любви.

Что гадать?

На что надеяться?

Жизнь мелькает, как экран...

Посажу-ка лучше деревце

И войду, как в воду, в храм.

В храм Любви,

где Богом вверено

Окормлять Любовью Русь.

И за всех,

кто пал безвременно,

Перед Спасом помолюсь.