Комментариев пока нет
Предназначение поэта — Хранить высокие слова!

Анатолий Григорьевич Пшеничный
Анатолий Григорьевич Пшеничный родился 13 февраля 1948 г. в д. Ключёвка Троицкого района Челябинской области. Сын фронтовика. Поэт, член Правления МГПО СП России и Высшего творческого совета этой организации, автор более 20 поэтических книг и музыкально-песенных альбомов. Лауреат многих литературных и музыкальных премий, в том числе: Премии Ленинского комсомола, дважды — Премии Службы внешней разведки, Общественной премии Союзного государства, всероссийских конкурсов патриотической песни, Дипломант телевизионных фестивалей «Песня года», «Шансон года» и других.
Песни на его стихи звучат в исполнении многих звёзд российской эстрады. Создатель и руководитель Клуба авторской военной песни «Ветер Победы» при Центральном музее Победы на Поклонной горе. Окончил филфак Уральского госуниверситета и Дипломатическую Академию МИД. Долгое время работал в российских загранучреждениях в Западной Европе.
Анатолий ПШЕНИЧНЫЙ
На Родине
Листья над отчей могилой качнулись,
Тучи предгрозно сомкнули кольцо…
— Батя, ты слышишь –
фашисты вернулись!
Фашисты, которых ты видел в лицо!
Смертная ненависть
сводит им скулы,
И в воровской глухомани ночей
Наши снимают они караулы
Ножами бульдозеров и тягачей.
Каменно падают в землю солдаты,
Вновь погибая в нерусском краю…
— Слышишь, отец —
это мы виноваты
За осквернённую память твою!
Рано мы стали
распахивать створки…
И вот уже, словно дань палачам –
Наши «Катюши»
и «Тридцатьчетвёрки»,
Будто бы узников, тянут к печам!
…Сел репродуктором ворон на ветку,
К уху примкнула деревня ладонь…
— Батя, ты слышишь?..
И вздохом ответным
В тучах сырых
Провернулся огонь…
Бегут…
Отечество в опасности!
Тревога там и тут,
А эти «дети гласности»
Из Родины бегут!
Бегут, как черти грешные —
Испуганы и злы,
Бегут, как ошалевшие
От выстрелов козлы!
Кто в Азию, кто в Африку
Без лишнего добра.
Россия им — лишь фабрика
Для деланья бабла.
С ухмылкой — мол, ненадолго,
Вы ждите, старики,
Вернёмся, когда фабрику
Спасут нам дураки…
А где-то море братское
Плывёт в военкомат,
И на плечо солдатское
Ложится автомат.
И парни, жизнью тёртые
Идут, не пряча взгляд,
Как листья, гильзы жёлтые
Им под ноги летят!
А где-то злыми смерчами
«Зигуют» мертвяки,
Но строятся навстречу им
«Бессмертные полки»…
…Бегут, таблички «Продано»
Приклеивши на зад…
…Ты не держи их, Родина,
Но не пускай назад!
Прицел...
...Я слава Богу, жив и цел,
А, значит, Бог помог:
Мой друг узнал меня в прицел —
И не спустил курок!
А нам твердили не спьяна:
«Из сердца жалость — вон!..»
…Идёт гражданская война —
Подлейшая из войн!
Закат красив, как хохлома,
А завтра вновь дожди…
Вы там совсем сошли с ума,
Ослепшие вожди?
С моим отцом его отец
Горилку пил не раз —
Не за предательский свинец —
А за любимых — нас!
А помню: были времена:
Футбол, концерт «Любэ»…
Он был тогда из класса «А»,
Я был — из класса «Б».
Те годы стёрты, словно мел,
И не звенит звонок,
Но он узнал меня в прицел —
И не спустил курок!
…Летят сквозь радиогалдёжь,
Как комарьё на свет —
И правда, схожая на ложь,
И ложь – честнее нет!
…Я водку пил, но не хмелел,
Всё отдаляя срок,
Когда возьму его в прицел
И не нажму курок…
…Идёт гражданская война,
Жестокая вдвойне...
Давать не смейте ордена
Нам на такой войне!..
Рождество-23
От имени «частично мобилизованных»
В гильзах свечки догорают,
Пушки дымом давятся…
В Рождество не умирают —
В Рождество рождаются.
Пусть забыли мы
о личном,
Не жалея братских сил,
Но из «призванных частично»
Здесь никто «не откосил»!
Не «частично» целовали
Мы знамёна на плацу,
Не «частично» мы плевали
Вслед барыге-подлецу!
Не «частичная»тревога
Отменила нашу грусть —
Нет «частичной веры»
в Бога,
И «частичной веры»
в Русь!
…В жмурки «Хаймарсы» играют,
Только зря стараются:
В Рождество
не умирают,
В Рождество — рождаются!
Будто всё впереди…
Будто всё впереди –
ТАК мне хочется жить,
Не качая в груди,
Что не смог изменить.
…Будет школьная дверь,
Будет курс выпускной…
И я знаю теперь —
Что там дальше со мной!
Будто всё впереди —
Жить мне хочется ТАК! –
Не меняя в пути
Дни на медный пятак,
Чтобы, как в первый раз —
И любовь, и успех…
И я знаю сейчас –
Чем кончается смех…
Будто всё впереди —
Жить приспичило мне.
И не надо судить
Обо мне в стороне!
Ещё дочь мне качать
В сентябре золотом
И понять, что не знать
Мне о том, что потом…
Будто всё впереди —
ТАК я жить захотел,
И дожил до седин,
Да пожить не успел.
Дверь слетела с петель,
Под скупое: держись!
…Но я знаю теперь,
Чем закончится жизнь!..
Ошибки
Жизнь моя – ошибка за ошибкой…
Но, не раз срывавшийся с резьбы,
Ни скулящим не был я, ни хлипким,
Ни просящим милость у судьбы.
…Жить, как жил, не помня худа, или
Вспомнить правду, что почти забыл:
Женщин тех, которые любили,
Было больше тех, кого любил…
А друзья – как время не старалось
Выжечь ложь, которую прощал —
Настоящих меньше оказалось
Тех, кто громко дружбу обещал...
И порой на светском пересуде
Мудрою качая головой,
Удивлялись «правильные» люди:
— Что же он неправильный такой?
Столько лет — а он всё при гитаре,
Друг «в верхах» — а он не по пятам,
Книг не счесть, а он не при «наваре»,
Есть жена — и та не по летам!..
Ах, ошибки — каверзная штука,
Неспроста ведь вдалбливали нам,
Что чужие — умному наука,
А свои – одним лишь дуракам!..
Может, так.
Но дайте же признаться —
Я готов судьбою подтвердить,
Что уж лучше —
жить и ошибаться,
Чем не ошибаться —
и не жить.
Бывало хуже
Если сбили с ног —
не наповал —
Но больней огня
и злее стужи —
Не шепчи бессильно:
«Я попал….»,
А скажи себе:
«Бывало хуже!..»
Просто, эту боль перетерпев,
Вспомни,
как в заоблачном «когда-то» —
В кресла сев,
забыли о тебе
Те, тобой учёные, ребята.
Вспомни, когда предан
подлецом,
Ты упрямо стыл
в тюремной клетке,
Как стоял
с наполненным шприцом
За спиной —
амбал из контрразведки.
Потому,
пусть ты почти пропал
Утонув в забвении,
как в луже,
Не шепчи бессильно:
«Я попал...»,
А скажи себе:
«Бывало хуже!..»
* * *
Как хорошо что я умру
И в окнах всуе
Я не увижу поутру
страну чужую,
И не найду, перекрестясь
С тревожной грустью,
Родную землю, что звалась
Великой Русью,
И мне не надо будет стыть,
Сверкнув глазами
На не умеющих любить
И быть друзьями,
На оцифрованные сплошь
Вершки и корни,
На зацелованную ложь
Вождей в законе.
И жить не будет мне дано
В стеклянных башнях,
Где позабыли все давно
Про лес и пашню.
Про просто письма — на листке
В косых линейках,
Про мел в учительской руке,
И счёт в копейках...
...Зачем про это мне писать —
И так всё видно!..
Да так,
чтоб было умирать
Не так обидно...
Старый новый…
«Старый новый» пришёл.
Что мне Вам подарить?
Я даров дорогих, может быть, не осилю,
Но желаю всем нам —
хоть немножко пожить
По ещё не забытому, «старому стилю».
Как вагонный состав — 30 лет за спиной,
И пока что тот «стиль» —
не в пергаментных свитках:
Мы не злили врагов
и гордились страной,
И желали любви в рукописных открытках!
Я желаю тех лет, чтобы нам без затей
Говорили о главном
на книжных страницах,
Чтоб по «старому стилю»
учили детей
И по «старому стилю»
лечили в больницах.
Чтобы дружбу и честь не сдавали в утиль,
Не платили за труд,
словно милость калекам...
С Новым годом всех нас!
И за тот «старый стиль»,
Где нам каждому выпало быть —
Человеком
* * *
Держитесь, граждане поэты —
Не стал священным наш союз,
И не слагаются в сонеты
Слова, солёные на вкус.
Но пусть посулами скупыми
Забив и уши, и живот,
Уткнулся в гаджеты слепые
От них тупеющий народ,
Пусть рифма клятвою не стала,
Забыв святые времена,
Когда на зов её вставала
На битву смертную страна...
Но и сейчас в пустыне этой,
Где мы для власти — трын-трава,
Предназначение поэта —
Хранить высокие слова!
Чтоб не забылись, не пожухли,
Перетерпели бы ветра…
Так берегли когда-то угли
Для возрождения костра!..
* * *
Сам с собою не буду я драться,
Пусть меня не сумела постичь —
Ты, привыкшая остерегаться,
Как любая красивая дичь.
Ведь и вправду — не сразу сегодня
Разглядишь из-под тонкой руки:
Кто из нас — беспощадный охотник,
А кто — просто стоит у реки…
Я над этой рекой не зависну,
И растаешь в её серебре —
Ты, привыкшая к здравому смыслу
В бесконечной любовной игре.
И совсем не твоя в том погрешность,
Что, не знавшая бед до сих пор,
Задыхается поздняя нежность,
Получившая ранний отпор…
Ничего, я ещё отряхнуться
От волны этой горькой смогу,
И прощальные ветки сомкнутся
За тобою на том берегу.
Постою над зелёной волною,
Прикурю от искрящей ветлы…
И тихонечко так под полою
Отодвину от сердца стволы...
Комментарии:
Статьи по теме:
Авторизуйтесь, чтобы оставить комментарий