Откровения человека безбрежной Души

Первая встреча с новой книгой поэта — всегда ожидание. Встреча с новой книгой поэта, которого знаешь и любишь, — надежда. Встреча с поэтом, которому веришь, — радость.
Именно эти три чувства я испытывал, знакомясь с рукописью новой книги Вячеслава Ложко. Назвать её сборником стихов вряд ли возможно, потому что книга соткана из тончайших нитей четверостиший, в каждом из которых — оригинальный узор и за каждым из которых — глубина прожитых и прочувствованных поэтом лет.

«Чувствую, стало быть — существую!» — воскликнул как-то Андрей Вознесенский. С этим трудно не согласиться, ибо тело бесчувственное — есть нежить. Когда человек живет и чувствует (не осознает, а именно чувствует) каждый миг своего бытия, рождаются стихи. Но когда стихи наполнены не только сиюминутным чувством, а опытом встреч и расставаний, печалей и радостей, любви и ненависти и всего того, из чего состоит наша жизнь, они становятся мудростью. Потому что мудрость – это осознание своего единства с миром, Богом и людьми.
Новая книга В. Ложко пронизана житейской мудростью от первой строки до последней. Страницы переполнены страстным желанием человека безбрежной души поделиться не просто своими откровениями, но сделать достоянием читателя то, что для многих является тайной, чей смысл сокрыт за семью печатями ежесекундных мелочей быта. В основе этого желания В. Ложко — понимание простых и неоспоримых истин, до которых человек рано или поздно дорастает, как дорастают до осознания Бога в душе. Именно об этом говорит поэт, заявляя, что едва ли не самое главное в жизни – понять, что «в мире есть от первых секунд, от зачатия до часа последнего – Честь!»
Таких пронзительных сокровений в книге много, в каждом её разделе, которые как бы перетекают один в другой, дополняя друг друга. Уже сами названия разделов достойны того, чтобы называться стихами: «Жизнь прекрасна познаваньем…», «Наполняю глаза красотой…», «Любви напиток горьковатый…» и так далее.
В каждом из них можно, помимо великолепных поэтических находок («касаясь клавишей любви…», «поэты не рождаются для счастья, чужая боль становится своей…» или «доволен тот, кто обладает, но счастлив дважды — кто даёт…»), в которых есть нечто от умиротворяющего спокойствия Востока, найти простые, но такие необходимые истины бытия, как «жизнь — цепь потерь, и я потери множу…» или «человек раскрывшийся — безбрежность, человек влюбленный — колдовство…».
Ну, как тут не вспомнить Осипа Мандельштама: «И море, и Гомер – всё движется любовью…»?

Только поэт, принявший этот постулат окончательно и бесповоротно, способен на пронзительное: «Любовью убить невозможно…» или «Я прошу тебя: солги мне…».
А разве не любовью продиктованы, пусть даже ироничные по отношению к самому себе, строки:
Окутала грустью коктебельская осень.
И пляжи пустынны, и стонет прибой.
Но ярко сверкает октябрьская просинь.
И я на холмах – одинокий ковбой.
Тяга к сочинительству – одна из самых таинственных страстей на Земле. Но именно она «есть наука выживать на кострах, на дыбах и на льдинах!» Правда, здорово?
Может быть, именно поэтому поэтам порой дозволяется так много?
Поэты пьют всегда до дна.
И даже в этом есть искусство!
Но с того, кому много дано, велик и спрос. Только истинный поэт способен однажды понять, какую цену нужно заплатить за возможность полностью раскрыть дарованный свыше дар, ибо простым смертным (да простят меня не поэты!) это не дано. Вячеслав Ложко понял это:
Что ни строка, то открытая рана,
Сердце поэта – Вселенская боль.
И продолжается вечная драма,
Где у поэта трагичная роль!
Слава! Спасибо за добрую книгу!

* * *
Безгрешность ангелов известна –
Они всегда спасают нас.
Благословляют на стихи и песни.
В любой, даже суровый час.

* * *
Есть в мире миг – «сейчас».
Вот он и есть суть доли.
Звучит над нами Божий глас,
И все в его мы воле.

* * *
Нам вера нужна для понятия,
Что всё-таки в мире есть,
От первых секунд, от зачатия —
До часа последнего — Честь.

* * *
О, как неисчерпаем человек.
В себе он носит дьявола и Бога.
Бурлят в нём миллионы
мыслей-рек
По жизни вся извилиста дорога.

* * *
Эй, ребята, позвольте пройти.
Гложет мысль, ведь ещё я и в силе:
Мне б не ноги бы – душу спасти —
Вы и так её всю отдавили.

* * *
России наконец-то повезло —
Есть за неё радетель — Путин.
Развязано немыслимо узлов —
Сейчас она не на распутье.

* * *
Во времени легче,
чтоб было, седом,
Усилий вложить
надо очень немало.
Грехи отмываются вечным
трудом,
Чтоб пот по спине
и глаза выедало.

* * *
Жизнь — плаха. Время — топор.
Голова — вместилище страсти.
Человек — природе укор,
Рассадник беды и несчастий.

* * *
Замышлять, творить,
переживать...
Эта круговерть всегда едина.
Это есть наука выживать,
На кострах, на дыбах и на льдинах.

* * *
Ты есть жизнь и нерастраченная
нежность,
Ты есть понимание всего.
Человек раскрывшийся —
безбрежность,
Человек влюбленный —
колдовство.

* * *
Если хочешь к раю добраться,
Смело ступи на дорогу в ад.
Попытайся в пути собраться,
Не страшись никаких преград.

* * *
Я жизнь пишу, как она есть.
Она и темы подсказала.
Храню всегда я честь —
Она меня с судьбой связала.

* * *
Земля – надежный наш причал,
Земля – всегда всему – основа.
Я часто в жизни не молчал,
Для вас всегда найдется Слово.

* * *
Если хочешь к раю добраться,
Смело ступи на дорогу в ад.
В пути попытайся собраться,
Одолев все несчастья, будь рад.

* * *
Ад – когда живёшь ты в пустоту,
Когда ты никому не нужен.
Живёшь лишь для себя,
убив мечту,
Что даже кошка
не разделит ужин.

* * *
Звенят колокола
церквей —
Хрустальным звоном
льются в поднебесье.
И ты добро по миру сей —
Приветствуй мир
душевной песней.

* * *
Коль хорошо в раю — зачем
Его покинули Адам и Ева?
Они открыли столько тем,
Под куполом прекрасным неба…

* * *
Иду сквозь сомненья, как прежде.
Упрямо иду, – всё вперед.
Ответ получить – есть надежда,
И он непременно грядёт.

* * *
В мир пришёл, так живи —
неизвестен конец,
Поклоняйся ты лире и жизни.
В этом радость твоя
и терновый венец.
Испытай всё, пока не на тризне.

* * *
Да, никому из нас предвидеть
не дано
Судьбы своей крутые повороты.
И каждый проживёт лишь то,
что суждено,
Но без заботы жить нельзя
и без работы.

* * *
День за днём в суете бестолковой
Мы трепещем, как птицы,
попавшие в сети.
Месяц блещет на небе подковой...
Для чего же мы здесь,
неразумные дети?

* * *
Жизнь – цепь потерь,
И я потери множу.
Господь сказал мне: «Верь
И не спеши дела итожить».

* * *
Мне б за звёзды рукой зацепиться,
Чтобы руки их светом обжечь,
Со Вселенной в заоблачье слиться,
Чтоб она поняла мою речь.

* * *
О, разум, для чего ты человеку дан?
Неужто, чтоб терпеть
такие муки,
Чтобы понять, что счастье
есть обман,
А радость бытия —
предтеча скуки?

* * *
С годами не добро, а опыт я копил
Суровый, горький и кровавый.
Из чаши горести,
захлёбываясь, пил —
Мир угнетали злыдней нравы.

* * *
На шее руки дочурки моей,
Обливается сердце нежностью,
И время шепчет мне
«Ты не старей.
Живи в родословной
безбрежности».

* * *
Я увяз в болоте быта.
Лень смирила жизни бег...
Отрывайся от корыта,
Коль ты званьем — Человек.

* * *
Друг за другом смыкаем мы круг,
Но в пути не находим начало.
И приходит понятие вдруг:
На весах нас фортуна качала.

* * *
Если в сердце вашем цветок —
Жить вам долго и счастливо.
Верьте.
Если же в сердце сухой лепесток —
Вы идете к несчастьям и смерти.

* * *
Наполняю глаза красотой,
Заселяю душу восторгом.
Не такой я, други, простой —
Далеко мне ещё до морга.

* * *
Что годы? Главное Душа.
Она одна — полёт и верность.
Ты – женщина, и этим хороша.
Живи восторженно, беспечно.

* * *
Что ни строка — открытая рана.
Сердце поэта — Вселенская боль.
Продолжается вечная драма,
В ней у поэта трагичная роль.

* * *
А жизнь поэта так сложна:
То трезвость, то сплошное
буйство.
Поэты пьют всегда до дна.
И даже в этом есть искусство.

* * *
Лишь, Словом можно
достучаться до веков,
Лишь, Слово темень космоса
пронижет,
Лишь, Слово нас избавит от оков.
Со Словом всё ушедшее
нам ближе.

* * *
Любить поэта нелегко.
Понять поэта сложно.
До сердца очень далеко,
И заблудиться можно.

* * *
Нет ничего прекрасней соучастья,
Девиз поэтов: «За других болей!»
Поэты не рождаются
для счастья —
Чужая боль становится своей.

* * *
Вот и всё... оборвана нить.
Мама умерла днем синеоким.
И мне волком хочется выть —
В одночасье стал одиноким.

* * *
Я — солнца луч сквозь щель в заборе.
О, если б без забора я светил!
В моих лучах сгорело б горе,
Одним я был бы из светил.

* * *
Не всё случается, как хочется
Судьбе порой не угодишь
Она идёт к тебе пророчицей.
А ты обугленный стоишь.